Dernier banc, dernière lueur

Il marche lentement, l’échine ployée,
Sous la nef vaste où le silence s’attarde.
Ses pas glissent entre les piliers muets,
Là où les âmes viennent poser leurs fardeaux.

Ils ont tout dit,
Dans l’ombre du bois poli,
Le souffle tremblant,
Les fautes anciennes, les désirs tus.
Et lui, vieux mur,
A tout reçu.

Il ne parle plus,
Ses lèvres sèchent,
Ses yeux usés fixent les cierges
Qui s’éteignent un à un.
Il porte en lui mille soupirs,
Mille absences,
Des colères en haillons
Et des pardons arrachés à la boue.

Il sait que Dieu ne répond pas toujours.
Mais il reste là,
Sentinelle d’un feu discret,
Gardien d’un seuil qu’on traverse à genoux.
La pierre le connaît,
Elle a entendu ses prières muettes,
Ses doutes en silence.

Ce soir encore,
Il referme les portes derrière les âmes,
Laisse leurs voix tourner
Sous la voûte creuse.
Puis il s’assied,
Et ferme les yeux,
Offrant sa fatigue
À Celui qu’on ne voit jamais.

Spectre urbain

Dans l’angle froid des nuits bétonnées,
Sous la toile déchirée d’un ciel muet,
Il vacille, brisé,
Prisonnier des chaînes qu’on lui a tressées.

Ses bras enlaçaient, figés dans leurs gestes,
Étouffant la folie qui le ronge.
Le béton suinte, témoin funeste,
De rêves noyés dans des marées d’éponges.

Le vent s’étrangle en cris étouffés,
Échos d’une ville broyant ses damnés.
Cette camisole tissée de silences
Nous enfouit dans une danse d’absence.

Son visage vacille, s’efface en échos,
Un cri étiré sous des cieux trop hauts.
Les grilles se figent, étouffant l’espace,
Le poids des ombres ronge leurs carcasses.

Et pourtant, dans l’ombre d’un soupir,
Une lumière tremble, hésite à s’éteindre.
Est-ce un espoir, fragile et impur,
Ou l’éclat d’un piège prêt à contraindre ?

Ainsi, l’Homme, reflet d’une cité brisée,
porte en lui la folie d’un monde usé.
Une question demeure, froide et acerbe :
Est-il l’enfant des rues, ou leur verbe ?

Léa

Léa traçait ses rêves à la bombe,
Sur les murs gris d’un monde qui tombe.
Ses doigts tremblaient, tachés de poudre,
Ses veines, routes où l'ombre s’engouffre.

Elle aimait l’héroïne, sa douce prison,
P oison lent, faux frisson.
Dans l’acier froid de son regard,
Une guerre sourde, un cri blafard.

Assise là, sur les rails du néant,
Elle repeignait la nuit d’un geste tremblant.
Chaque jet de peinture, une délivrance,
Un appel brut à l'existence.

Son âme brûlait dans un souffle court,
Entre le néant et l’appel du jour.
Une lutte sourde, un feu éteint,
Mais une étoile brille dans le lointain.

Léa, funambule des nuits fauves,
Cherchait l’azur dans les cendres mauves.
Elle n'était pas qu'une ombre en errance,
Mais une flamme en résistance.

Bobi et Snow

Dans l’ombre d’une chambre où le silence résonne,
Deux regards se croisent, dans un monde qui détonne,
Bobi et Snow, liés dans ce refuge délavé
Est un havre de solitude, un espace oublié.

Assis dans l’attente, moment suspendu,
Chacun dans ses pensées, le regard perdu,
Des mains qui tremblent, des gestes mesurés,
Cherchant des réponses dans un monde fissuré.

La lumière est pâle, sans chaleur à offrir,
Elle effleure les visages, sans pouvoir les ravir,
Parmi ces objets, témoins d'un hier effacé,
Un sac, une canette, des espoirs dispersés.

Le poids des jours s’imprime dans leurs yeux,
Entre la fatigue et l’écho d’un adieu,
Chacun porte en lui son fardeau silencieux,
Dans cet abri fragile, loin des regards curieux.

Et pourtant, quelque chose vibre dans l’air,
Une étincelle, un murmure, un éclat sincère,
Peut-être un lien, invisible mais fort,
Qui unit ces vies, ces instants qu’ils abordent.

Dans ce monde réduit à des murs trop étroits,
Ils existent, résistants, dans l’ombre de la loi,
Tissant des histoires que personne ne voit,
Mais qui, ici, brillent d’une lumière de foi.

Inaya

Sous le halo blafard des lampadaires, elle avance, isolée, comme un éclat d’humanité perdu dans les marges d’une ville endormie. Fragment d’un monde que trop de regards évitent, elle porte en elle l’écho de la nuit, ce murmure profond et secret des vies qui se glissent dans les ombres, se frayant un passage dans un espace où elles échappent aux regards, à l’évaluation, au jugement. Elle est là, tangible, et pourtant, aux yeux d’une société qui préfère détourner le regard, elle demeure une invisible.

Cette photographie, bien que détachée du projet "1-Différence", en capte néanmoins l’essence, avec une brutalité honnête et une sincérité désarmante. Elle interpelle, grattant doucement la surface de nos préjugés, de notre indifférence accumulée. Elle impose un face-à-face avec une réalité que l’on préfère souvent contourner.

Dans son avancée, elle semble incarner tous ceux que l’on croise sans jamais vraiment voir. Cette démarche lente, presque résignée, dit tout des histoires que l’on tait, des vies que l’on esquive. Elle est l’étrangère familière, celle dont l’existence met en lumière notre propre confort, notre inclination à détourner les yeux de ce qui dérange, de ce qui n’entre pas dans nos cadres rassurants.

Ici, sous le regard de l’objectif, elle retrouve une forme de visibilité. Sa présence, imposante dans sa fragilité, défie nos filtres et nos fuites. Ce n’est pas seulement une silhouette ; c’est une présence, une vie qui, pour un instant, impose son droit d’exister pleinement, loin des stéréotypes et des clichés simplistes.

Instants

Moments fragiles
Éclats de vie volatiles
Portés par le vent
Tous disparaîtront.

Instants mêlés
Récits oubliés
Flottant, éphémères
Se perdant dans l’instant.

Parfum des jours passagers
Fragments passés
Légers comme la brume
Portés par le vent

Souvenirs passés
Nos années aimées
Qu’est-ce que l’on en retient
Tous disparaîtront.

Un instant qui se retient
Capté dans l’ombre des chemins
Poussières de nos mémoires
Ces souvenirs qui nous emporteront.